Yo no sé, no entiendo, ¿cómo es posible? Hemos abandonado al Quijote por tercera vez, por cuarta vez, por enésima vez. Tiempo atrás quise que la bruja lo dejara ¿y para qué? para verlo morir y descender en el calabozo. Solo. Siempre solo. Y no soy personaje suficiente para levantar su mano, que ya no escribe; no soy suficientemente niña para hacerlo sonreír con sinceridad, rara vez sonríe. Qué ridiculez. Nuestro palacio de piedra enmohecido es tan frío, tan frío. ¡Dios! no debe ser tumba para nadie. Si yo fuera un poco más valiente, si fuera, no sé, qué podría ser. ¿ Me perdonarás la cobardía algún día Quijote? ¿Me lo perdonarás?

De dónde viene la fe de los descreídos

Soy de izquierda, me dice y camina hacia la cocina mientras sonríe inocentona. Mi abuela se ha levantado, lavado y peinado para ver a "la Bachelet" en su discurso. La observo mirar fijamente, mientras se come su tostada con mantequilla. Cada cierto rato me mira y espeta un "no la aplauden", como si fuera el termómetro del valor de esas palabras. "Están quedándose dormidos los gallos, no le encuentro nada de bueno al mensaje", continúa, al mismo tiempo que sube los hombros y abre esos ojos gigantes que ella tiene. Y pese a todo, me enternece su calidez, su tímida espera y esa ilusión que se le queda pegada a la bata. Me sorprende que siga creyendo, después de más de medio siglo de desilusiones y violencia políticas, de injusticias sociales, de una pensión miserable y una gran joroba de tanto coser jeans por años. "Las pensiones de nosotros naita que las aumentan", me dice la canosa y creo que después de todo los 85 años no son en vano y vuelve a mirar con atención. Bueno, después de todo, qué más da creer en algo a esa edad, qué se puede perder. Ya quisiera tener esa capacidad. Pero creer es sólo para bendecidos.

El reloj

tic-tac tic-tac tic-tac Ese tipo me pone, lo triste es que no conozco su ingle y es por eso que bailo frente al espejo Ese tipo me trae, lo triste es que conozco su ingle y es por eso que bailo en su silla Ese tipo ... acaricio su rodilla, me arrastro por su alfombra, bailo sobre su cama. Es él, el que paga mejor.

I'm sorry mon amour

Yo ya no sé bonito. Qué mala suerte no crees. Yo recuerdo que los demás han sido un desfile de circo, pero recuerdo también que no bonito, que no puede ser. Y finalmente, tú como todos, tienes algo de ridículo en esta mi historia.

"Estoy examinándote tan caliente, tan caliente. Me pregunto si sabes que estás en mi radar"



Pero nada, si yo en verdad quiero a otro. Lo quiero quiero. ¿Y entonces? Quedamos en esto; igual me encantaste bajo la luz de un fin de semana. Me encantaste en serio bonito. Pero no eres para mí, me lo ha dicho el viento. Y ya quiero dejar de pensar. No ves que la noche la paso en vela, como el mar violento, la caravela... tú me desvela.



Te tengo en mi radar, pero no te preocupes voy violentamente contra él. Soy como las niñas caprichosas y esta vez ya no quiero chocolate. I'm sorry, mon amour.

Cuando me pongo perra tu nada me para

Me cago en tu pendejería

No estoy. Me fui a llorar al baño.

Freud

La chica abre la puerta con rudeza y algo de decepción; no está quien ella espera que esté en casa. Se quita la chaqueta de cuero y la lanza sobre el sillón, se detiene ante su abuela para saludar y vuelve al sillón de su chaqueta: se le han caído los cigarros. Imagina que huele a alcohol, a tabaco y jarana. Le besa la frente a la octogenaria. Pasa directo al baño sólo para mirarse las ojeras que le cuelgan desde hace tres días y ese pelo opaco y enredado, clara señal de desorden. Se palpa las ojeras un rato, uno muy corto, con la yema de los dedos. La chica comienza a preparar el almuerzo con desgano, intentando zafarse del mal rato.

-Hasta qué apareciste. Tu madre estaba preocupada.

Silencio.

- Yo no pensaba almorzar hasta que llegaras, si no llegabas no almorzaba. Ayer te estuve esperando hasta las tres de la tarde para almorzar.

Silencio.

- ¿Por qué no avisaste que no llegarías? Hasta las 12 te estuvimos esperando... estaba tan contenta cuando llegó porque le había traído pichanga, la que le gusta a usted.

- Sí, ya sé. Balbucea la mala. Esperando no tener más palabras de esas, las que le dan de patadas fuera de la casa, esas palabras, la que la empujan a salir los fines de semana.

-Así que no hice nada para comer, porque como no sabía si usted iba a llegar... la abuela dice eso de espalda a su nieta, mirando con el rabillo del ojo. Está atenta a una reacción. La jaranera sólo sigue aliñando su ensalada, inmutable. Piensa que le da lo mismo comer o no comer. Comer fideos, arroz, porotos o papas con mote, o tal vez carne, pescado y quesos. Le da igual.

La chica ha traído repollo morado para la comida, porque tiene hierro y, en parte, porque sabe que no le gusta a su abuela. Se siente satisfecha de esa decisión, después de toda esa coversación, se lo merece la vieja. Sabe que,después de todo, la libertad no es más que ilusión de dos días a la semana, que el hambre no es más que ilusión diaria, que el amor no es nada más que odiar con el alma.

Un poco más tarde irá por pasteles, porque lo dulce acompaña bien la once. Tal vez a su madre se le olvide la pena, el orgullo y la rabia y reemplacemos el chantaje por el manjar, o las almendras por el amor. Todo es cosa de mezclar bien las palabras. Son juegos de Freud.